La rose douce

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La vie ...
   

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La vie c'est comme le soleil,
Parfois ça brille de mille feux,
Parfois ça ne brille pas du tout,
La vie est faite de joies et de peines,
De colères et de bonheurs,
La vie ces aussi être malheureux et souffrir,
Et parfois être heureux,
La vie est un mystère,
Il faut tout accepter dans la vie,
La vie c'est la vie...
 
ROSE

  

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Fêtes des Méres


  
 
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Lundi 28 avril 2008

Jolie fleurs en Mai ...

A voir dans
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- Fleurs Muguets

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Auteur de ce poéme Victor Hugo titre 1er Mai
Trouver par Hugo et Loralie

Ils seront très heureux de vous recevoir …

Un clic sur leurs liens avec un petit commentaire fait toujours plaisir.

 Hugo :

 

http://ocean974.over-blog.com/

 
Loralie :

http://reverie.over.blog.com.over-blog.com/





Tout conjugue le verbe aimer.
Voici les roses.
Je ne suis pas en train de parler d'autres chose.
Premier mai !
L’amour gai, triste, brûlant, jaloux,
Fait soupirer les bois, les nids, les fleurs, les loups ;
L'arbre où j'ai, l'autre automne, écrit une devise,
La redit pour son compte et croit qu'il l'improvise ;
Les vieux antres pensifs, dont rit le geai moqueur,
Clignent leurs gros sourcils et font la bouche en coeur ;
L'atmosphère, embaumée et tendre, semble pleine
Des déclarations qu'au Printemps fait la plaine,
Et que l'herbe amoureuse adresse au ciel charmant.
A chaque pas du jour dans le bleu firmament,
La campagne éperdue, et toujours plus éprise,
Prodigue les senteurs, et dans la tiède brise
Envoie au renouveau ses baisers odorants ;
Tous ses bouquets, azurs, carmin, pourpres, safran,
Dont l'haleine s'envole en murmurant : Je t'aime !

Sur le ravin, l'étang, le pré, le sillon même,
Font des taches partout de toutes les couleurs ;
Et, donnant les parfums, elle a gardé les fleurs ;
Comme si ses soupirs et ses tendres missives
Au mois de mai, qui rit dans les branches lascives,
Et tous les billets doux de son amour bavard,
Avaient laissé leur trace aux pages du buvard !
Les oiseaux dans les bois, molles voix étouffées,
Chantent des triolets et des rondeaux aux fées ;
Tout semble confier à l'ombre un doux secret ;
Tout aime, et tout l'avoue à voix basse ; on dirait
Qu'au nord, au sud brûlant, au couchant, à l'aurore,
La haie en fleur, le lierre et la source sonore,
Les monts, les champs, les lacs et les chênes mouvants,
Répètent un quatrain fait par les quatre vents.
 
Je ne connais pas L’auteur


 
Rose …

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par ROSE publié dans : Fleurs Muguets
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